Michael Hametner im Gespräch mit Sighard Gille

WortKunst Wolfgang Hilbig
Michael Hametner im Gespräch mit Sighard Gille am 24.03.2021 in Leipzig
Produktion: Gerald Zörner, Studio Gezett, www.gezett.de
Mit freundlicher Unterstützung der S. Fischer Stiftung und der Stadt Leipzig
Musik: Emotional Cinematic Piano with Strings Urheberrechtsinhaber: HAAWK for a 3rd Party

Wolfgang-Hilbig-Gesellschaft e. V
>> www.wolfgang-hilbig.de

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Gespräch mit Johannes Heisig

WortKunst Wolfgang Hilbig.
Michael Hametner im Gespräch mit Johannes Heisig am 19.01.2021 in Kyritz bei Teetz
Produktion: Gerald Zörner, Studio Gezett, www.gezett.de
Mit freundlicher Unterstützung der S. Fischer Stiftung und der Stadt Leipzig
Musik: Emotional Cinematic Piano with Strings Urheberrechtsinhaber: HAAWK for a 3rd Party

Wolfgang-Hilbig-Gesellschaft e. V
>> www.wolfgang-hilbig.de

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what is poetry? / Ulrike Draesner

what is poetry?

putzen staubsaugen rotz abwischen geschürftes knie

bauch streicheln zum einschlafen oder wenn er wehtut

ein bettlied singen vorlesen die beine spreizen empfänglich

und tröstlich sein die wäsche in die trommel stopfen

schamhaare aus dem abfluß fischen zum zehnten mal

den klodeckel schließen die gesamten becher der familie

auf der spülmaschine abgestellt in die maschine räumen

fluchen aber unhörbar an die erziehung des mannes

denken jede erziehung aufgeben sich bücken den hund

füttern mensch ärgere dich nicht spielen wie ein trottel

endlich im bad tür von innen abschließen nach einer minute

riesengeschrei: rotz abputzen marmeladenbrot schmieren

marmeladenbrot vom teppich klauben badeanzüge

auswaschen selbst den ganzen tag nicht rausgekommen

hausschlüssel suchen multi-tasking bewundern

und verachten als mutti-tasking verhören toten vogel

vom fensterbrett schippen sich nicht ekeln ihn

in den garten bringen blick auf den sonnensturm

schmetterlinge das ganze zeug am tümpel (muss

auch endlich saubergemacht werden) libellen

für sekunden die spiegelung

sehen: sich selbst

          halbdämmrig, klein

          ein kind das die weißen

          zähne zeigt, deine zähne

es ist dein körper

du weißt kein besseres wort

          für das, was du siehst, lebendig

          und von dir

          unterschieden

weiß es mehr über dich als dir recht

sein kann es sagt: ich liebe

dich tiefer als einen wald

es sagt: dunkel ist das innere des mundes

und alles was denkt

-

Gedicht von Ulrike Draesner, gelesen von U. Draesner

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Elke Heinemann / duett

Elke Heinemann
liest das Gedicht duett, am Wasserturm Prenzlauer Berg, Berlin,
Genauer auf dem Hügel in dem sich ein Wasserspeicher verbirgt. 

      er
als  er  an diesem tag die bibliothek betrat  und ein buch ein  beliebiges
buch  aufschlug bemerkte er dass alle seiten unbeschrieben waren  und
auch alle anderen buecher waren ungeschrieben die seiten waren  weiss
da  hoerte  er  ploetzlich  eine  stimme  die  stimme  eines mannes  eine
monotone  stimme eine unablaessig monologisierende  maennerstimme
aber  als  er  sich  umdrehte war niemand zu sehen so suchte er in  allen
raeumen  neben  vor  hinter  den  regalwaenden aber die stimme  sprach
ununterbrochen  weiter  ohne  das  jemand zu sehen gewesen waere  so
glaubte er sich geirrt zu haben und wollte das buch zurueckstellen doch
das dunkelgruene laub fuellte jedes fach die blaetter waren  wie  gelackt
und  er  stand  mitten im wald und versuchte vergeblich sich zu befreien

      sie
aber  sie  hatte  nichts  gehoert  nur  lagen da als sie den wald verlassen
wollte und den ausweg suchte buecher wie kieselsteine auf der erde und
glaenzten  im  mondlicht  so  dass  sie  haette  lachen muessen waere da
nicht   ploetzlich   dieses   seltsame  geraeusch  hinter  ihr  gewesen  das
geraeusch  ihrer  eigenen  schritte  die nicht verhallten sondern zwischen
den  baeumen  und  den  straeuchern  schallten  sich  vervielfachten sich
vermehrten  dachte  sie  und wurzeln schlugen und sie beugte sich rasch
zu  einem  dieser  glaenzenden  buecher  hinab  aber sie konnte es nicht
aufheben  es  war  wie  verwachsen  mit den steinen auf dem weg und so
blieb  sie  im  wald  bei  den  buechern  stehen

Berlin 2019

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Dmitri Dragilew, liest aus dem Lyrikband "Alle Anzeichen der Liebe"

Dmitri Dragilew,
liest im Stadtpark Wilmersdorf in Berlin (gesamte Lesung 10'30 min >>)
aus dem Band "Alle Anzeichen der Liebe", Moskau, 2008

аnschaulicher als ein absatz
westlicher im ausgedehnten
und vielschichtigen wie das polarlicht jalousien oder sparbüchsenklimpern
das nicht arbeitsbedingt sondern versehentlich zum frühstück servierte
bahnhofsgebäude des geschlossenen flughafens „Spilve“*

wie ein mürrischer kauz ausstaffiert mit der toga des kellners im keller
von allen vergessener wächter jenseits der bonus-riemen
fragt die passanten was sie herumlungern hier zum waldschrat
nochmal die alte wattierte jacke ersehnt den schneider

sakramentaler knacker der sonneblumenkerne unter geschäftsstuck
städtische ligaturen formieren auch eine art hochgleisgewölbe.
mal einfach im querschnitt die anzahl der flüge mit den arbeitstagen
malnehmen mit dem vergeblichen argwohn eines beliebigen ölgötzen

du bist wie er im grunde nur ein streuner in scheunen
eine absolut nichtssagende definition
händedruck wärmt den eng stehenden knorpel
gezogen auf dem beet des eigenen saluts

doch der flughafen reisst sich von der kette zum piepsen
zum neid oder zur freude der radare die das maul aufreissen
als fliegerformation der träume angehängt
bleigläserne flügelchen der libellenarten
Nachdichtung aus dem Russischen von Hendrik Jackson
*Anmerkung: Flughafen in Riga

- Berlin 2019

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Richard Pietraß liest aus dem Band "Freigang"

Richard Pietraß
Liest im Mauerpark Berlin aus dem Band "Freigang" (gesamte Lesung 8'28 min >> )

Blatthuhn
Gehst, auf hautdünnen Sohlen
Jesulein übers Wasser
Dir das Deine zu holen
Aus dem Stickfluß der Prasser.

Zwischen Schwemmgras und Flaschen
Hühnchen, zuckenden Schwanzes
Schlund ohne Backentaschen
Gickst du immer ums Ganze.

Räum ich das Weidenufer
Und was es gesammelt hat
Stehst du, einsamer Rufer
Auf gewendetem Blatt.

Maulwurf
Meißel im Frack.
Irrgärtner im Boden.
Zicke im Zack.
König der Soden.

Gruftgraf im Pelz.
Blindgänger ohne Stock.
Nadelspitzer Schmelz.
Bockiger Schock.

Erdengel ohne Flügel.
Gefräßiger Braten.
Trutz von Wiesehügel.
Geköpft von einem Spaten.

Blauwal
Atemnot trieb dich vom Land ins Meer.
Trotzdem bist du kein Fisch geworden.
Echolot lenkt mich dir hinterher
In der Blutspur deiner sanften Horden.

Du findest Zuflucht nicht am Grund, in Fjorden.
Ich Mücke will des Elefanten Schmer
Und harpuniere dich im Süden wie im Norden
Herdentier, verfolgt von einem Heer.
Abendrot kehrt gegen mich den Speer.
In dir beginne ich mich selbst zu morden.
Ich Tropfen trink die Ozeane leer
Und fahre hin, im Schuppenpanzer meiner Orden.
- Berlin 2019

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Anja Kampmann "sein fliegen ...!"

Anja Kampmann liest im Stadtpark Wilmersdorf in Berlin 

"sein fliegen ..." Gedicht von Anja Kampmann
sein fliegen liegt nicht in der anatomie
zwischen federn und leichteren knochen
ahnst du einen punkt an dem die pappel
den himmel berührt was sind schwalben
einen sommertag lang auf dem hügel beg tal
der unruhige weizen wiesenblühn zwischen
den halmen dein sitz aus hörbarem wind
es ist tag ich behalte die nacht inne würde
nie mehr vergessen als jetzt wird es
einen tag geben an dem dieses rauschen
der bäume fehlte ach vogel der in seinem rad
rätsel geschrieben hat vom land genommen
unerkannt liegt es vor dir flächen noch ein paar
pflanzen und ich als grenze träume
dass ich die wiesen nicht mehr
  unterscheiden kann. (2015)

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Sylvia Geist „Auf dem Heimweg“ und „Kleine Komparation für Gras"

Auf dem Heimweg

Zehn Minuten von zuhause entfernt
geraten wir in eine andere Welt. Dort
steht Bobrowski auf der Leiter, hämmert
am Dach seiner Nebelhütte und schüttelt
den Kopf über unsere Frage nach dem Weg
vor unseren Füßen. Auf den nixengrünen
Hügeln liegt ein Nachmittag, der schon
gestorben ist, in seinem Glück vielleicht.

Auch wenn es sie gäbe, Paralleluniversen
bedeuten, du kannst denselben Abzweig
nicht noch einmal verfehlen. Dieses Mal
weiß auch Bobrowski nicht weiter, wohnt
gar nicht hier, und wir müssen es sein,
die in kalten Fingern ein armes löchriges
Firmament aus glitzernder Pappe halten,
du an dem einen, ich am anderen Giebel.

Licht sickert aus dem Garten durch einen,
wo zwei mit ihren Schatten gehen und reden,
in einen dritten ohne Schatten, und was
sie sagen könnten, steht als Rauch aus
ihren Mündern überm Schnee. Der Alte
spuckt Nägel, nickt über den First: Da lang
könnt ihr verschwinden, und wir, Figuren,
die der Held einer Komödie erzählt, folgen.

Kleine Komparation für Gras

Ich liebe den Essigbaum, der unter falschem Namen lebt,
den Trughirsch ohne Tränengruben und Besinnung.

Gras liebe ich tief genug für seinen Karpfen, im Maul
des Teichs die Weide, die liedlosen Pfauenaugen

Tag und Nacht. Die Zusammenhänge, die vor meinen
ein Wäldchen um sich schließt, habe ich zu lieben

beschlossen, den Feuerleiter, das mächtige Gras,
betaubt und alle seine Komparsen wie jedermann

einzeln und unvergleichlich. Zu sagen, ich liebte
niemand mehr, liebe ich mehr wie den ohnmächtigen Hirsch.

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Rike Scheffler "HONEY I'M HOME"

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Rike Scheffler "angenommen aber"

ANGENOMMEN ABER

angenommen aber, man bastelt am großen abmalen,
am auslassen der farben am see. unruhig stellen sich fragen,
leinwände fallen auf gegenstände, am ufer stemmen sie sich
in den sand. man meint zu erwägen, schatten hätten mehr gewicht.
und wäre das nichts: man ist eine frau, man weiß, von vordächern
kann es genauso kalt schütten wie aus freien himmeln, salz,
?üssig gerieben, und nachtisch sind im gepäck:
eine decke, eine angel, ein ganzer arm sachen,
die einen hoffnungslos glücklich machen.

offensichtlich sich wehren dagegen, anstand haben,
abstand: man geht angeln. armselig dörrt am ufer der fang.
feuer verglimmt. abends nachgeben, schwimmen.
stilles wasser schlucken, alleine nicht lang,
ein gekrümmtes bündel im schlafsack, beim see.
über nacht sich im schweigen üben, bemüht, die silben
nicht zu beschmutzen, spucke zu nutzen für ärgeren unfug:
?sch und hän?ing einander vorstellen. träge biegt sich das schilf.
unter obhut stromern am sonntag touristen, handtücher,
alles nach maß. man kennt das, hat selbst schon briefe geschrieben
mit kaltem bleistift, für die, die man liebt, und man wünschte,
die silberne linie würde nicht stimmen, binnen sekunden anders fallen,
an der brust angefangen, nicht richtung kopf zielen,
die spitze der mine, schwer schätzbar, wie tief.

dinge geschehen, wie wahr, wenn man sie lässt. planung
oder fügung, man steht am wannsee und winkt der geschichte.
entschärft seine sprache, reibt sich an ihr auf.
man haftet an wurzeln, hadert beim abmalen,
geht abermals angeln, festhalten am anstand, ritual.
es rudert sich leichter zurück, stimmt einem der abwind,
man gibt sich diesem abwind, ohne ihm zu vertrauen.

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